20

Auf dem Tisch am Ende der Küche erhellten zwei Kerzen ein unruhig flackerndes Oval, in dessen Mitte ein Buch lag. Henry, der Protagonist des Romans, durchlebte soeben eine Krise und wurde von Selbstzweifeln geplagt, mit denen sich Stefan auf Anhieb identifizieren konnte. Nicht das Scheitern ist das Unglück, sondern es nicht versucht zu haben, war die Erkenntnis, mit der sich Henry am eigenen Schopfe aus dem Dilemma ziehen wollte.

Stefan schlug das Buch zu.

Er fand Bettina schlafend im Wohnraum. Sie lag unbequem mit dem Oberkörper auf der Bank an der Wand. Mit den Fingerspitzen trommelte er eine Melodie auf die Tischplatte, und als sie nicht reagierte, klopfte er auf den Tisch.

»Du meine Güte«, sagte sie und richtete sich auf. Sie schüttelte die Haare und benutzte die Finger als Kamm. »Ich wollte mich nur einen Augenblick ausruhen und habe mich zur Seite gelegt. Dabei bin ich eingeschlafen.«

»Kein Wunder, Sie haben die halbe Nacht draußen verbracht, sind zwei Stunden gewandert, haben Bier getrunken. Und jetzt die Abendessenszeit verschlafen.«

Bettina stand auf und dehnte ihre Hüften.

Während des Essens lenkte Stefan das Gespräch auf die Hütte.

»Ich habe die Hütte seit acht Jahren vom Lugleitner gepachtet«, erzählte er. »Einer seiner Vorfahren hieß Walln, deshalb wird er auch der Walln-Bauer genannt, die Alm heißt Walln-Alm und die Hütte …« Er steckte sich einen seiner Appetithappen in den Mund.

»Das ist nicht schwer zu erraten«, sagte Bettina. »Wie kommt man an eine Hütte? Ich schätze, sie wird nicht als Kleinanzeige im Express angeboten.«

»Mit Dusel. Wir waren zu viert, alles Freunde aus dem Studium. Über Christi Himmelfahrt wollten wir ein zünftiges langes Wochenende in den Bergen verleben. Wandern, saufen, Karten spielen. Mein Freund Hermann kannte unten im Priachtal die Jausenhütte – sie gehört übrigens auch dem Lugleitner. Dort bieten sie Nachtlager an. Hermann hatte uns vier Matratzen für vier Nächte reserviert. Stellen Sie sich vor, Sie liegen ruhig und warten auf den Schlaf, hören das gleichmäßige Atmen Ihrer Schlafgenossen. Neben mir lag Hermann und ich fragte ihn, warum er sich denn verdammt noch mal in die Hose gepinkelt hätte, anstatt auf die Toilette zu gehen. Lenk nicht ab, antwortete Hermann, wer den Furz zuerst gerochen …«

»Wie originell!«

»So ist das eben mit Obstler und Murauer Märzen. Die anderen beiden unterstützten mich und meinten, sie könnten wohl eine mit Obstler verfeinerte Bierfahne von Uringeruch unterscheiden. Am nächsten Morgen schaute Hermann unter den Laken nach. Es war ekelhaft. Dunkel geränderte Urinflecken lebten in Gemeinschaft mit Blutflecken – eine Frau sollte doch wissen, wann sie mit ihren Tagen zu rechnen hat.«

Bettina legte die belegte Brothälfte zurück auf das Holzbrettchen.

»Der Lugleitner sah an diesem Morgen auf der Alm nach dem Vieh und hörte von unserer Beschwerde. Zusammen mit den Matratzen warf er gleich den Pächter raus. So kamen wir mit dem Lugleitner ins Gespräch und ins Saufen, obwohl der Lugleitner keiner von denen ist, die sich mit einem Obstler bestechen lassen. Der weiß, was er will und was er hat. Kurz und gut, er glaubte uns die Leidenschaft fürs Gebirge und fragte, ob wir Interesse an seiner oberen Hütte hätten, der Pachtvertrag liefe dieses Jahr aus. Wir stiegen noch am gleichen Tag herauf, haben uns die Hütte angesehen und ich machte den Pachtvertrag per Handschlag fest.«

»Und Sie sind gleich umgezogen?«

»Ja. Allerdings war es hier auch nicht viel besser. Wir verbrannten die Matratzen und legten uns mit unseren Schlafsäcken aufs Heu, das wir auf dem Dachboden fanden.« Stefan wie in die Richtung des Schlafraums. »Die Luke in der Decke vor der Schlafzimmertür führt unter das Dach. Im nächsten Frühsommer zimmerten Hermann und ich die Bettstellen und die Schubladen darunter. Das Holz hat uns der Lugleitner geschenkt.«

Bettina schaute ihn nachdenklich an. »Sie sind ein Glückspilz.«

Stefan wiegte den Kopf. »Ich möchte jetzt nicht abwägen, was mir ein veröffentlichtes Manuskript im Vergleich zur Hütte wert ist.«

»Sie haben die Alm Ihr Paradies genannt. Wenn ich einen Ihrer Romane zur Veröffentlichung bringe, würden Sie mir dann den Pachtvertrag überschreiben?«

Stefan lachte. »Wahrscheinlich nicht. Sie sind eine kluge Frau.«

»Ich habe mich lediglich von Ihrer Begeisterung anstecken lassen.«

»Das ist gut«, sagte er zufrieden.

Im Herd knackte ein Scheit wie ein Pistolenschuss. Bettina stand auf und versorgte das Feuer.

»Gedrosselt«, informierte sie und setzte sich auf ihren Platz.

»Willkommen an Bord«, sagte er und betrachtete die Tür zur Küche. »Ich kann den Kurs nicht halten.«

»Die Entführung läuft doch nach Plan, oder? Nachdem ich Ihr Manuskript gelesen habe, drängt sich bei mir der Verdacht auf , dass …«

»Ich habe keine wildfremde Frau entführt«, unterbrach er. »Ich kannte Ihren Namen.«

»Ich bin schon einen Schritt weiter. Amanda, die Lektorin, das bin ich, und Sie spielen das Literaturphantom. Stimmt’s?«

»Nein. Amanda hat hellblonde schulterlange Haare und sie trägt ein hautenges pinkfarbenes Kostüm, für Männer praktisch eine Klarsichtverpackung. Vielleicht bin ich selbst Amanda oder sie ist meine Schwester.«

Bettina antwortete nicht sofort. »Das klingt alles ein wenig …« Sie suchte nach dem passenden Ausdruck. »Überspannt.«

»Wundern Sie sich? Sie haben mir doch bereits gestern gesagt, dass ich verrückt bin. Und ich Ihnen, dass Sie sich in dieser Meinung nicht beirren lassen sollen.«

»Nein«, schüttelte Bettina den Kopf. »Sie tischen mir leicht Verdauliches auf. Hier findet keine Entführung statt, sondern eine Parodie, obwohl ich das weiß Gott nicht komisch finden kann mit dieser Angst, die mir immer wieder auflauert.«

Stefan hielt die Bierflasche mit beiden Händen. Seine Daumen streichelten die Rundung am Hals. »Wenn ich Ihnen«, sagte er langsam, »einen status quo anböte, eine Art von Garantie …«

»Ob ich einem Versprechen glauben würde?«

Stefan wartete, aber Bettina beantwortete ihre Frage nicht. »Zum Frühstück habe ich das Brotmesser nicht gefunden«, sagte er. »Es lag nicht in der Besteckschublade und auch nicht in den anderen. Sehr viele Möglichkeiten, ein Brotmesser zu verlegen, gibt es hier nicht. Die Erkenntnis kam mir schlagartig: Frauen greifen immer zum Brotmesser. Sie verbinden mit der Größe der Klinge die Wirkung als Waffe. Dabei hat ein Brotmesser eine runde Spitze und es ist zu biegsam. Soll ich Ihnen nicht besser das Kartoffelschälmesser ins Bett legen?«

Bettina funkelte ihn an. »Was bezwecken Sie mit Ihrer Bemerkung? Den Beweis, dass Sie obenauf sind? Oder wollen Sie sich dahinter verstecken?«

»Warum sollte ich abwarten, über Sie herzufallen? Wegen eines intensiveren Genusses?«

»Wenn Sie verrückt genug sind, macht auch das Unwahrscheinliche einen Sinn.«

»Sie müssen es wohl oder übel darauf ankommen lassen.«

»Dann entscheide ich mich für das Kartoffelschälmesser«, sagte Bettina.

Stefan lachte. »Sie nehmen mich ernst, und das fasse ich als Kompliment auf.«

»Werden Sie mich morgen gehen lassen?«

»Ja.« Er ließ vom Hals der Bierflasche ab und füllte das Stamperl mit Obstler auf.

»Was werden Sie wegen der Entführung tun? Werden Sie untertauchen?«

»Das ist meine Sache«, antwortete er bestimmt und trank, um ihr nicht ins Gesicht schauen zu müssen.

»Gut«, sagte Bettina, ohne dass es nach Triumph klang.

19

Stefan kniete vor der geöffneten Herdklappe und schob zerknülltes Zeitungspapier in den Ofen.

»Darf ich?« fragte Bettina.

»Können Sie denn Feuer machen?«

»Hätte ich sonst gefragt? Sie denken, ich sei eine Frau aus der Wohlstandsgesellschaft, perfekt in der Handhabung des Raumthermostats.«

»Vielleicht waren Sie bei den Pfadfinderinnen. Dann könnten Sie immerhin die Windrichtung bestimmen und einen Knoten schlingen, den niemand ohne Schere öffnen kann.«

Bettina nahm ihm das Papier aus der Hand und steckte es in den Ofen. Er stand unschlüssig und wusste nicht, was er mit der geschenkten Zeit anfangen sollte. Die Betrachtung ihres Rückens und der Bewegungen beim Aufstehen und Niederknien erschien ihm aufdringlich. Für die Vorbereitungen zum Abendessen war es noch zu früh. Er füllte den noch dreiviertelvollen Wasserbehälter im Herd bis zum Rand und die Gießkanne am Wassertrog bis zum Überlaufen auf und setzte sich dann im Wohnraum an den Tisch. Nebenan schloss Bettina die Ofenklappe.

»Wie haben Sie die Luftzufuhr eingestellt?« fragte er, als sie im Türrahmen erschien.

»Offen. Es ist noch nicht genug Glut vorhanden. – Sie sollten Ratgeber schreiben statt Romane.« Bettina setzte sich ihm gegenüber. »Hat es Ihnen die Sprache verschlagen? Ich bin ganz Ohr.«

»Geschichten von der Alm? Auch wenn Sie einen falschen Eindruck bekommen, ich trinke einen Obstler und ein Bier. Leider habe ich kein Murauer Märzen.«

Bettina zögerte. »Keinen Schnaps«, entschied sie. »Ich nehme ein Bier. Von unserem bayerischen.«

Stefan servierte und prostete sich mit einem Nippen am Obstler zu. »Ich trinke sonst nie Schnaps«, erklärte er, doch klang, was er sagte, eher nach einer Entschuldigung.

»Sie bevorzugen Schenkelspreizer, nicht wahr?« Kaum hatte Bettina den Satz ausgesprochen, saß sie stocksteif und sortierte die Finger an beiden Händen.

»Sie sind vorlaut«, sagte Stefan und verbarg dabei geschickt sein Vergnügen über ihre unbedachte Äußerung.

»Nicht vorlaut.« Bettina legte die Hände auf den Tisch. »Frau darf in einer von Männern beherrschten Welt nicht auf den Mund gefallen sein.«

»Da stimme ich Ihnen aus eigener Erfahrung zu.«

»Sie?« fragte Bettina und machte ein ungläubiges Gesicht. »Erzählen Sie, was Sie als Frau erlebt haben.«

»Ich meine – ganz allgemein«, stotterte er und suchte krampfhaft in der Erinnerung nach einem Beispiel. Sein Kopf blieb leer. Genauso gut hätte er einen Blinden mit verbundenen Augen auf Entdeckungsreise schicken können.

»Kann es sein, dass ich Ihnen in einem früheren Leben als Frau begegnet bin?«

Stefan wurde einen Moment schwarz vor Augen, wie auf der Landsdorfer Straße, gerade lang genug, dass es Bettina auffallen musste.

»Ist Ihnen wieder schlecht?« fragte sie. »Wir bringen uns gegenseitig ganz schön aus der Fassung. Die Anspielung auf die Inkarnation war ein Scherz. Ich glaube nicht an eine Wiederkehr.«

Stefan trank das Stamperl in einem Zug leer.

»Ich frage mich, welcher Mensch Sie sind«, sagte Bettina leise. »Sie entführen eine wildfremde Frau – das Thema drängt sich ja wohl auf«, fügte sie hinzu, weil er die Augen verdrehte, »und fallen bei harmlosen Bemerkungen fast in Ohnmacht.«

»Ich weiß es nicht«, antwortete er.

»Rechts, das ist die Priacher Kalkspitze. Priacher nennen wir ihn kurz und bündig, was nicht heißt, dass ich keinen Respekt vor den zweitausendfünfhundert Metern Höhe habe.«

»Wie hoch sind wir jetzt?«

»Achtzehnhundert Meter etwa.«

»Wollen Sie noch weiter hinauf?«

»Nur noch bis vor den Sattel, wo die Steigung beginnt. Die sollten wir uns schenken.«

»Rutschgefahr?«

Stefan ärgerte der ironische Unterton. »Knapp daneben. Wenn die Wolken aufreißen, zeigt uns der Priacher vielleicht noch sein graues Haupt.«

»Der Berg ist wohl so etwas wie eine Legende?«

»Am ersten Sonntag nach dem 15. August wird eine Messe auf dem Gipfel gehalten. Dann ist ganz Josephskirch oben – also die, die noch gut beisammen sind. Vorsicht, hier ist es matschig.«

»Hat das Datum eine Bewandtnis?«

»Der 15. August ist Mariä Himmelfahrt.«

»Aha«, sagte Bettina.

Stefan schenkte sich die Frage, was sie mit dem einen Wort ausdrücken wollte. Sie überquerten einen flachen Zulauf zur Priach. Jeder Schritt platschte und färbte den Schnee dunkel. Stefan schlug einen Bogen und sie hatten wieder Gras unter den Füßen. Ein vom Schnee freigewehter Felsbrocken trug ein rot-weißes Zeichen mit einer Nummer, verwittert, aber noch erkennbar.

»Hier verläuft ein Wanderweg«, bemerkte Bettina überrascht.

Stefan brummte eine Zustimmung. »Von dort drüben«, sagte er, ohne die Richtung konkret anzuzeigen. »Das ist eine alte Markierung, der Weg führt mittlerweile hinter dem Priacher her«, log er geistesgegenwärtig. »Hier herum ist es zu gefährlich.«

Bettina blieb stehen und öffnete ihre Arme. »Sie sind offensichtlich der Tarzan der Berge. Ohne Sie …« Ihre Arme fielen herab.

»Ich hatte bereits zweimal das Vergnügen.«

»Verdammt ja!« sagte sie heftig. »Verdammter Zwiespalt! Sie gehören abgestürzt!«

»Damit ich mich zwiespalte?«

»Zwei Teile werden Ihrem Anspruch nicht gerecht. Sie zerfallen in soviel wie mögliche Steinchen mit der gewissen Rundung. Zum Drauftreten für harmlose Touristinnen.«

Nein, für Lektorinnen, dachte er. Ein eigenartiger Einfall drängte sich ihm auf. Wenn er schon als Stefan Gibtesnicht untergehen sollte, dann müsste sie das Urteil vollstrecken und ihm einen ihrer Sprüche mit auf den Weg geben, oben an der Weißen Wand im Augenblick des Abschieds. Flieg mit den Lerchen …

»Ist hier das Ende der Gefährdungen?«

Stefan drehte sich abrupt weg. Sollte doch ihr Einfühlungsvermögen entscheiden, ob sie seine Reaktion als Missachtung oder als Eingeständnis seiner Niederlage einstufte. In den folgenden Minuten blieb er stumm. Der Weg war hier sehr ausgetreten und uneben, und die Gefahr, auf einen verdeckten Grasbüschel oder Stein zu treten … Schluss! Seine ständigen wohlmeinenden Hinweise und Erklärungen mussten überheblich und anmaßend auf Bettina wirken, als sei sie ein dummes Ding ohne Gespür für Achtsamkeit und er eine Nervensäge. Vergeblich suchte er nach einem unverfänglichen Neuanfang für ein Gespräch und fühlte sich erlöst, als sie bemerkte, sie würden sich inzwischen oberhalb der Baumgrenze befinden.

»Sie könnten auch die Strauchgrenze und die Vegetationsgrenze sehr schön am Kegel des Priacher erkennen«, erklärte er. »Leider verwischt der Schnee heute alle Unterschiede.«

»An den Schnee im Juni habe ich mich inzwischen gewöhnt, ich würde mir nun gern auch einmal anschauen, was darunter ist. Sind die Alpen Ihr Hobby?«

»Nein. Das Meiste habe ich aus den Gesprächen mit den Bauern.« Er blieb stehen und schaute sie direkt an. »Wenn es Sie interessiert …«

Bettina wich seinem Blick nicht aus. »Antworten Sie ehrlich: Wann ist der Weg nach unter wieder frei?«

Er hätte gelogen und weitergespielt, so gut es ohne Gewalt ging, doch ließ ihm der Appell an seine Ehrlichkeit keine Wahl. Ein warmer Tag genügte, um das Weiß in Wiesen und Felsen zu verwandeln. Das Wetter knabberte bereits grüne Tupfer in den Schnee. »Morgen.«

»Gut«, nickte sie. »Dann weiß ich wenigstens, was wir heute Abend machen.«

Stefan verkniff sich die Frage, was sie damit meinte. Eine große Abrechnung, stellte er sich vor, bei der sie ihn lektorieren und alles in Frage stellen würde. Leider konnte er ein Buch, das Wirklichkeit hieß, nicht umschreiben.

Am Fuße des Oberalmsattels kehrten sie um und machten erst an der Kapelle halt. Hinter einem Kreuzgeflecht aus schwarzem Eisen stand eine Madonna in einer in den Spitzbogen eingelassenen Nische, das Kind auf dem Arm. Unter dem Enzianblau von Marias Umhang schimmerte der Gips hervor.

Mit Bildstöcken und Wegkreuzen waren nach Stefans Vorstellung Errettung aus Bergnot oder Tod verbunden. Er wusste nichts über die Entstehung dieser Kapelle und erzählte Bettina deshalb von dem Holzkreuz hinter dem Oberalmsattel; es gedachte dem Tod von zwei jungen Leuten anno 1912. Sie wurden Fronleichnam auf dem Weg nach Josephskirch von einem Schneesturm überrascht. Stefan ging nie an dem Kreuz vorbei, ohne einen Augenblick zu verweilen. Heutzutage war es kaum vorstellbar, mitten im Juni in einem Schneesturm umzukommen. Wer ging schon Fronleichnam übers Gebirge nach Josephskirch, etwa zur Prozession? Und ohne den Wetterbericht gehört zu haben?

Stefan war auf einen Aufguss der Kontroverse mit Bettina vorbereitet. Sie dagegen sprach von einem traurigen Schicksal, von Hoffnung, Erwartung und Lebensfreude, die plötzlich zerstört wurden, von der Angst der Betroffenen und dem quälend langen Zeitraum bis zu der Erkenntnis, dass es viel zu früh vorbei war, die bitteren Momente der Rückschau. Bettina war es auch, die weiter ging und damit das Ende des Gespräches bestimmte.

»Sie scheinen Ihren Rhythmus nicht zu finden«, sagte sie, heftig atmend. »Das ständige Umtreten ist sehr anstrengend.«

»Der Schnee«, erklärte er. »Ich habe den Weg verloren.«

»Ich bin enttäuscht.« Sie fing seinen fragenden Blick auf. »Schnee im Juni, das muss man genießen. Sehen Sie die farbigen Schimmer unter dem dünnen Weiß?«

»Alpenrosen.«

»Wir gehen daran vorbei und in unserem Kopf existiert nur der nächste Schritt. Fest auftreten, nicht rutschen. Eine geeignete Stelle zum Auftreten suchen. Weiter.«

»Möchten Sie sich gerne ein Bein brechen? Resi wird Ihnen den Gips mit Alpenrosen bemalen.«

»Resi?«

»Die Tochter des Walln-Bauern.«

»Mich stört, dass wir uns ganz auf das Aufsteigen konzentrieren und ringsum nichts mehr wahrnehmen.«

»Mich erfüllt bereits das Hiersein. Die Details verwischen sich, wie überall im Leben, und das Empfinden ändert sich durch häufigen Gebrauch.«

»Auch wenn Sie mir nicht glauben: Ich finde das Panorama überwältigend. Eigentlich sollte ich das nicht sagen, weil ich Ihnen keine Rechtfertigung liefern möchte. Sind Sie denn bereits abgestumpft?«

»Nein!« beteuerte er mit erhobenen Händen. »Die ersten Male hier oben hatte ich ähnliche Eindrücke. Aber dann faszinierte mich die Herausforderung, der Mensch abgeschnitten von der Technik, die ihn überall umgibt und ihm hilft, ohne dass er darüber nachdenken muss. Nur Unwissende und Überhebliche glauben, dass die paar Bäume und Sträucher und die Millionen Kubik von aufgeschichtetem Kalkstein lediglich eine andere Form von Landschaft sind, die nur die Sicht versperren. Das Übermaß von Natur ringsum war für mich auch stets bedrohlich. Die Berge und das Wetter sind zwei Kumpane, denen ich nie getraut habe. Sie schmeicheln uns mit Sonnenschein und lauern hinter dem Horizont mit Gewitterwolken. Damit wird ein Aufstieg nicht zu einer Frage von Kondition. Andere Umstände spielen mit, der unebene Wanderpfad zum Beispiel, und der Stein, den die letzte Schneeschmelze dorthin gespült hat, wo wir hergehen, exakt mit der in Jahrmillionen geschaffenen Rundung, die uns beim Auftreten den Halt nimmt. Wenn dieser Stein im Schnee dort vor Ihnen liegt, und Sie brechen sich im Sturz das Bein, rufen wir dann den Krankenwagen oder haben Sie das Gefühl, in einer lebensbedrohenden Situation zu stecken?«

»Wie hoch ist das Risiko – eins zu Jahrmillionen?«

»Es gibt mehr Steine dieser Sorte, als Sie denken. Wenn Sie auf der Landsdorfer Straße von einem Auto überrollt werden, ist Ihre Überlebenschance möglicherweise größer als ein Beinbruch hier oben, schon deshalb, weil Sie hier unbeweglich sind wie die Tonnen von Gestein ringsum, aber bedeutend machtloser. Sie haben nicht so viel Zeit.«

»Warum steigen wir hier herum, wenn es Ihrer Meinung nach gefährlich ist?«

»Sie müssen nur acht geben, wohin sie treten.«

»Und vor lauter Achtgeben nichts mehr um mich herum wahrnehmen. Damit sind wir am Ausgangspunkt meiner Frage.«

Stefan zuckte mit den Schultern. »Wollen wir trotzdem weitergehen?«

»Wenn Sie mir auf dem Rückweg den Bildstock unter den beiden Lärchen zeigen, ja.«

»Maria mit dem Kind. Die Senner nannten den Bildstock eine Kapelle.«

Bettina trat unruhig mit den Füßen auf der Stelle. »Sie haben nur Ihre eigene Vision vom Paradies im Kopf, nicht wahr?«

»Wem geht das nicht so? Wenn es Sie interessiert, können wir auch gerne über mein Paradies diskutieren.«

»Nicht hier. Ich brauche Bewegung, damit die Wärmeversorgung wieder in Gang kommt.«

Stefan lachte. »Sehen Sie, das meinte ich, als ich sagte, ich wollte ihr Blut in Wallung bringen. Tut mir leid, dass wir darüber gestritten haben.«

»Das ist eine Frage des präzisen Ausdrucks. Eine Lektorin muss unmittelbar verstehen, was der Autor sagen will.«

»Frieden?«

Bettina zögerte. »Machen Sie es sich nicht zu einfach?«

»Nein«, sagte er knapp. »Tun wir etwas für die Erhaltung Ihrer Gesundheit.« Er stapfte los, weiter bergwärts, und sie folgte ihm. Zielstrebig stieg er auf eine Gruppe von Latschenkiefern zu. Hinter dem Gesträuch gelangten sie in eine Ebene, in der Ferne war der Oberalmsattel zu erkennen. Es gab keine Bäume mehr, nur Weiß auf Dunkelgrün, wo sich die Latschen bis zur Grenze ihrer Überlebensfähigkeit nach oben ausgebreitet hatten.

Der Oberalmsee lag anderthalb Wegstunden bergwärts hinter einem Sattel, der die Grenze zwischen dem Lungau und dem Pongau bildete. Dahinter verlief der Tauernhöhenweg am Oberalmsee und der gleichnamigen Hütte vorbei. Bis zum Sattel wollte Stefan nicht gehen, um Bettina kein zusätzliches Tor zur Freiheit zu zeigen und jede Begegnung mit anderen Menschen zu vermeiden, auch wenn bei diesem Wetter auf dem Tauernhöhenweg nicht mit Wanderern zu rechnen war. Die Oberalmhütte würde dahingegen umso voller sein, sie war bewirtschaftet und bot Nachtlager an.

Bettina schloss zu ihm auf. Am Fuß eines gewaltigen Buckels, der sich vor ihnen in den Weg stellte, stießen sie auf einen Zaun mit einem schmalen Durchlass.

»Hier hinauf führt ein schmaler Fußweg. Selbst ohne Schnee ist er nur stellenweise zu erkennen«, erklärte Stefan. »Laufen Sie mir einfach nach.«

»Wie weit gehen wir hinauf?«

»Ich schätze hundert Meter Höhendifferenz. Sie blicken so skeptisch. Sie haben doch keine Konditionsprobleme, oder?«

»Ich war noch nie so hoch im Gebirge. Ich bevorzuge die weite Ebene.«

»Sylt – stimmt’s? Kampen oder Keitum? Wo selbst der steife Nordnordwest den Geruch von Geld und Einfluss nicht weg wehen kann.«

»Bisher haben Ihre Berge nur mit Ungemütlichkeit überzeugt. Was ist eigentlich so aufregend daran, wenn man fröstelt?«

»Ihre Gänsehaut vielleicht.«

»Und die möchten Sie sehen?«

»Herrgott noch mal!« polterte Stefan. »Können Sie an nichts anderes denken?« Mehr wusste er nicht zu sagen. Im Grunde wollte er überhaupt nicht reden, sondern dem Wetter trotzen und sich nach der Wanderung gut fühlen.

»Wer hat die Haut ins Spiel gebracht, ich oder Sie?« fragte Bettina.

»Gut«, sagte Stefan nach einer kurzen Pause. »Versuchen Sie, Ihren Rhythmus finden, einen gleichmäßigen Schritt. Wenn ich zu schnell bin, melden Sie sich.«

Stefan zwängte sich durch die schmale Öffnung des Zaunes. Ungezählte Male war er schon zur Oberalmhütte gewandert, wann er zuletzt durch Schnee aufgestiegen war, daran konnte er sich nicht erinnern. Wahrscheinlich würde er es auch nicht gewusst haben, wenn sein Erinnerungsvermögen einwandfrei funktionieren würde. Er konzentrierte sich auf den Weg und die Markierungen, große Felsbrocken, einzeln stehende Lärchen und Kiefernsträucher. Der Schnee behinderte das Gehen, häufig trat er auf Grasbüschel oder Steine und rutschte ab; er konnte auch den Verlauf der ausgetretenen Stellen nicht ausmachen, die ihm die Gerade den Hang aufwärts zur nächsten Spitzkehre wiesen. Er kam im Hang zu weit rechts ab und gab die Suche nach dem Weg auf. Steil arbeitete er sich auf einen Felsbrocken zu, den er zu kennen glaubte; dort angekommen hielt er an, zog die Luft tief durch und wartete auf Bettina.

18

Im Laufe des Vormittags zerrissen die durch das Tal ziehenden Wolken, stiegen höher und begnügten sich damit, die Berggipfel ringsum unter einer grauen Decke zu halten. Der Schnee lag noch hauchdünn auf den Zweigen der Bäume wie vergessene Wolkenschleier.

Zu Mittag gab es Bratwurst mit Bratkartoffeln. Bettina erledigte den Abwasch nach dem Essen, ohne dass Stefan sie darum bitten musste. Sie könnte die Idealbesetzung für eine Hüttengemeinschaft sein, dachte er. Als hätte Bettina seine Gedanken gelesen, bemerkte sie mürrisch, dass für die Frauen immer die Drecksarbeit übrig bliebe, während die Herrschaften die Essenszubereitung als kreative Kochkunst zelebrierten.

»Was halten Sie von einer Wanderung durch den Schnee?« fragte er in versöhnlichem Ton. »Das Wetter hat uns lang genug an die Hütte gefesselt.«

»Hat es das?«.

Die Frage irritierte ihn. Damit hat sie ihr Ziel erreicht, ärgerte er sich. »Ich gehe auf jeden Fall«, antwortete er unfreundlich. »Wenn Sie hier bleiben, schließe ich Sie ein, damit Sie mir nicht in die nächste Felsspalte stolpern.«

»Ich wollte Sie nicht provozieren.« Bettina schüttelte den Spülmittelschaum von einem Teller und stellte ihn zum Abtropfen in die gelbe Schüssel.

Obwohl er nicht überzeugt war, dass Bettina die Wahrheit gesagt hatte, akzeptierte er die Erklärung. Mit dem Schuhputzzeug hockte er sich so auf die Truhe am Ende des Küchenraums, dass ihm das Tageslicht durch das Fenster über die Schulter fiel, und rieb seine und Bettinas Bergschuhe mit Lederfett ein.

Bettina schob die Besteckschublade der Kommode mit einem heftigen Ruck zu. »Meine Schuhe – ich meine, die ich letzte Nacht getragen habe – sind mir zu groß. Ich werde mir Blasen laufen.«

»Ich lege Ihnen ein zweites Paar Wollsocken heraus. Soll ich Ihnen die Fersen mit Heftpflaster abkleben?«

»Nicht nötig.« Bettina goss das Spülwasser vor die Hüttentür ins Gras. »Ich bin soweit«, sagte sie.

Stefan wollte ihr in den Skianorak helfen, aber sie nahm ihm die Jacke aus der Hand. Mit zwei Strümpfen hatte sie Mühe, in die Bergschuhe zu kommen. Probeweise ging sie ein paar Schritte auf und ab.

»Passt«, sagte sie. »Blasen sind kein Thema mehr, dafür werden mir die Füße absterben.«

»So kalt ist es draußen nicht.«

»Ich spreche von der Blutzirkulation.«

»Ich werde Ihr Blut schon in Wallung bringen.« Zu spät erkannte Stefan, wie zweideutig der flapsige Ausspruch war.

»Dafür kochen Sie auf viel zu kleiner Flamme«, hieb Bettina zurück.

»Im Gegenteil«, erwiderte er, »wenn ich verglühe, wird jeder in meiner Nähe verbrennen.«

»Und Sie werden endlich zu dem, was Sie sind: ein schwach leuchtender weißer Zwerg.«

Stefan schluckte. »Ein kleines Licht«, sagte er tonlos, »das von Lektorinnen ausgeblasen wird.«

»Ich fasse es nicht!« Bettina schlug die Hände gegen die Stirn. »Erst markige Sprüche und dann zerfließen Sie in Selbstmitleid! Kein Wunder, dass Sie keine anständige Entführung auf die Reihe …« Erschreckt hielt sie inne. »Wir benehmen uns albern. Bitte, ich würde jetzt gern die Schneewanderung machen.«

Vor Ärger konnte Stefan nicht antworten. Sie hatte ihn mit Worten abgeschossen und er krönte ihr den Erfolg mit dem weinerlichen Eingeständnis von Schwäche!

»Es tut mir leid«, sagte sie eindringlich.»Sie sind beleidigt, nicht wahr?«

Sollte er zugeben, dass er nicht sie meinte? Nein, das änderte nichts. Spätestens morgen würde sie den Spieß umgedreht haben und er saß in der Falle. Der unabänderliche Wetterumschwung war ihr Verbündeter. Er ging los.

»Soll ich hier bleiben? Und schließen Sie die Hüttentür nicht ab?« rief sie ihm hinterher.

Stefan breitete die Arme aus, ohne sich umzudrehen. »Wer klaut schon eine Lektorin?«

Die Hüttentür fiel so laut ins Schloss, dass er sich sorgte, sie könnte beschädigt worden sein. Trotzdem freute er sich, dass sie ihm folgte.

Bettina stand im Türrahmen. Sie hatte die Jeans gegen eine Leinenhose gewechselt. Hoffentlich steht sie nicht schon länger dort, dachte Stefan.

»Wie sind Sie in das Loch hinein gekommen?« fragte er. Na wie wohl, gab er sich die Antwort, bestimmt ist sie nicht aus Spaß hineingehüpft.

»Ich bin weggerutscht und habe das Gleichgewicht verloren. Ehe ich mich versah, lag ich drei Meter tiefer.«

»Sie waren nicht in Lebensgefahr.«

»Dass Sie mich ein weiteres Mal gerettet haben, ist schon verdammt zwiespältig. Andererseits, wenn Sie mich mit dem Taxi einfach nur nach Hause gefahren hätten … Vorhin, auf dem Weg zur Hütte habe ich gedacht, jetzt holt er gleich den Strick raus, aus ist es mit deiner Bewegungsfreiheit. Und was machen Sie? Kochen Kaffee.«

»Möchten Sie eine Tasse? Bringen Sie die Milch mit, sie steht auf der Kommode.«

Bettina kam mit der Milch und einer emaillierten Blechtasse. »Seit ich denken kann«, sagte sie und betrachtete die großen weißen Punkte auf der blauen Tasse, »gehe ich in kritischen Situationen ins Bett. So wie eben. Ich stelle mich nicht.«

»Jeder Mensch hat seine eigenen Mechanismen in der Bewältigung von Konflikten.«

»Darum geht es nicht. Ich bin Ihren Vorwürfen ausgewichen.«

»Ich sehe keinen Grund, Ihnen Vorhaltungen zu machen.«

»Das ändert nichts an der Tatsache, dass die Flucht unvernünftig war. Weiter unten am Wasserfall hätte der nächtliche Ausflug tödlich enden können. Seien Sie doch nicht so entsetzlich selbstgefällig. Ihre Rücksicht rechtfertigt nicht die Freiheitsberaubung, derer Sie sich schuldig gemacht haben.«

»Sie sind das Entführungsopfer, ich bin der Entführer. Sie haben das Recht auf Fluchtversuche.« Schrecklich, wie er heuchelte. Auf solche Eigenschaften konnte er im Zusammentragen seines Persönlichkeitsbildes gerne verzichten.

»In Ordnung, wenn Sie es so sehen.« Bettinas Augen verengten sich und ein entschlossener Zug trat um ihren Mund. »Wagen Sie es nur nicht, sich mir auf weniger als fünfzig Zentimeter zu nähern.« Sie stellte die Kaffeetasse auf den Tisch und verließ den Wohnraum.

Es war kein Teller in Reichweite, so wie in der Wohnung. Den hätte er nicht gegen die Wand, sondern auf seinem Kopf zertrümmern müssen. Eine zweite Chance, über einen Friedensschluss zu reden, würde sie ihm nicht so schnell wieder geben.

Eine andere Hälfte, die vorsichtigere in ihm, fragte: Hätte sie dich mit einem blauen Auge davonkommen lassen? Er fand darauf keine schlüssige Antwort.

Bettinas Zubettgehen-Verhalten war ihm nicht fremd. Hatte er nicht das erste Streitgespräch mit ihr auf die gleiche Weise beendet? Zum Holzhacken war er ebenso ausgewichen und schließlich war er davongelaufen, als sie mit ihrer pointierten Frage ein vernichtendes Urteil über seine Phantomgeschichte gefällt hatte. An diesem Punkt der Überlegung stülpte sich eine tiefer greifende Vermutung über die vorhandene Erkenntnis: Ich bin auf der Flucht, doch ich weiß nicht, wovor. Es gibt etwas, dem ich mich nicht stelle.

Stefan lugte zur Enzianflasche im Wandschrank, während er den Kampf mit sich ausfocht.

Stefan folgte seinen Fußspuren und hielt sich zwischen den Latschen, von denen er im Vorbeigehen den Schnee von den Zweigen gefegt hatte. Im Stall fand er die Leiter nicht dort, wo sie seiner Erinnerung nach liegen sollte. Er durchsuchte das Gerümpel und fand sie schließlich unter einem Haufen verrotteter, noch mit dem rostigen Stacheldraht verbundener Zaunpfähle.

In den Latschen war die Leiter hinderlich. Die Sprossen fädelten sich immer wieder in die Kiefernzweige ein und wehten ihm Schnee ins Gesicht.

»Machen Sie die Taschenlampe an!« rief er und blieb stehen.

Rechts von ihm stieg bewegtes Licht in die Höhe. Mit der Leiter schob er die Zweige zur Seite und bahnte sich den Weg durch das Gestrüpp.

Bettina schaute von unten hoch. »Ich habe schon geglaubt, Sie kommen überhaupt nicht mehr.«

»Ich konnte die Leiter nicht sofort finden«, sagte er und senkte sie in die Vertiefung. »Legen Sie die Leiter nicht zu steil an und achten Sie auf sicheren Stand«, mahnte er. Sie probierten zwei Stellen, bis er zufrieden war.

Als sie oben stand, schickte er sie voraus. Auf der Wiese schloss er bewusst nicht zu ihr auf. Er wollte mit der Erleichterung ebenso allein sein wie vorhin mit der Angst. Seinetwegen sollte sie glauben, er treibe sie vor sich her wie ein Schaf zur Schlachtbank.

In der Hütte hängte Bettina die Jacke an die Garderobe und ging durch in den Schlafraum.

Stefan legte Holz nach und setzte Kaffeewasser auf. An Schlafen war nicht mehr zu denken. Zum Kaffeekochen wendete er mehr Handgriffe auf als nötig und pendelte unnütz zwischen Herd, Geschirrkommode und Wohnraum. Als er endlich mit einer Tasse im Wohnraum saß, stand er wieder auf und kontrollierte den Herd, brachte die Milch zurück in den Stall, um sie gleich wieder mitzunehmen, weil er mehr als eine Tasse Kaffee trinken wollte.

Nebenan war es ruhig. Kaum vorstellbar, dass die Lektorin schlief, doch nachzusehen traute er sich nicht. In seiner Verfassung würde er den Schein nicht wahren und auftreten können wie jemand, der einen anderen Menschen in seiner Gewalt hält. Wenn die Lektorin nicht auf den Kopf gefallen war, würde sie sich einen Reim darauf machen. Sobald der Schnee geschmolzen war, was nach der Jahreszeit morgen bedeutete, würde sie mit einem Grüß Gott nach Hause aufbrechen. In einer Stunde war sie an der Jausenhütte. Von dort aus gab es für eine attraktive Frau in Schwierigkeiten genügend Möglichkeiten, nach Josephskirch zu kommen.

Wenn dich die ganze Welt verläßt … Stefans Augen glitten über den Wandbehang, ohne wirklich zu lesen.

Bettina sah gut aus und war ihm – noch – ausgeliefert. Über diese Komponente der Entführung hatte er bisher keine Sekunde ernsthaft nachgedacht. Er hatte gedroht, getan als ob, mehr nicht. War er wirklich anständig? Warum spürte er kein Verlangen, wunderte er sich und war andererseits froh, denn die Lage war kompliziert genug. Ob er denn bereue, richtete er die Frage aus der Perspektive einer gerechten Instanz an sich. Nein, warum, antwortete er, sie ist eine Frau und ich stehe auf ihrer Seite; sie hat nichts zu befürchten. Ich stehe auf Ihrer Seite, hatte auch Direktor Ralzinger gesagt. Mit der Perücke und dem pinkfarbenen Kostüm hatte Stefan die Macht. Plötzlich war er sicher, dass Ralzinger ihn niemals anzeigen würde.

Stefan strich sich durch die Haare; die einzige Möglichkeit, in die Nähe seiner verworrenen Gedanken zu kommen, allerdings ohne sie ordnen zu können.