Die Mähne, die weiße,
im Sturm soll sie wehn,
es wird uns're Reise
ins Endlose gehn.

Und drehet die Erde
dem Schlafen sich zu,
dein Reiten es werde
noch lange nicht Ruh.

Denn weiter muss schlagen
der feurige Schweif,
an kommenden Tagen
erst kühlt ihn der Reif.

Dann laufet und läufet
der Körper sich heiß,
vom Himmel da träufet
hernieder der Schweiß.