Textkritik: Schlaf – Prosa

Keine Angst. Das Zimmer ist größer, wenn es dunkel ist. Der Papagei hängt höher über dem Bett und ist nicht rot, manchmal bewegt er sich. Vor dem Bett ist ein Loch. Die Schafe fallen hinein und du kannst nicht einschlafen. Die Bilder im Kopf. Du hast sie gemalt, aber sie sind immer noch drin. Man hat gefragt, warum die Männer schwarz seien und so groß, viel größer als das rote Kind, und du hast keine Antwort gewusst.
Schritte auf der Treppe. Er kommt Gute-Nacht-Sagen. Schlaf, Kindlein, schlaf. Du kannst nicht einschlafen. Die erste Stufe, die zweite. Die dritte knarrt. Du kennst sie. Du bist ein Stein. Knarr. Acht Stufen, du kennst sie, zwei knarren, die letzte quietscht. Es macht dir Spaß, sie quietschen zu lassen. Das Knarren magst du nicht.
Die Beine anziehen, die Arme darum. Ein Stein. Ganz an die Wand rücken. Das Bett sieht fast leer aus. Knarr. Die sechste. Du machst die Augen zu. Du schläfst schon. Schlaf, Kindlein, schlaf. Kopf einziehen, zusammenrollen, ganz an die Wand. Du fällst durch die Ritze. Du bist unsichtbar. Du schläfst schon. Quietsch.
Er summt. Schlaf, Kindlein, schlaf… Die Tür. Du hörst ihn. Schlaf, Kindlein, schlaf. Dein Vater hüt’ die Schaf. Er hat nicht aufgepasst. Sie sind alle in das Loch gefallen. Aber jetzt ist er ja da. Er geht einfach über das Loch. Es ist gar nicht so groß.
Er setzt sich auf die Bettkante. Du bist kein Stein. Du fällst nicht durch die Ritze. Schlaf, Kindlein, schlaf. Du bist nicht unsichtbar. Schlaf, Kindlein, schlaf. Du bist noch wach.
Gute Nacht, flüstert er. Er dreht deinen Kopf und küsst dich.